Иногда с нами происходят страшные вещи. Мы спрашиваем себя «За что?», мы спрашиваем Его «За что?». Ответом нам лишь наша малышка Совесть «А разве не за что?». Мы пережёвываем это, глотаем. Мы живём. Мы создаём взамен утере новое, другого вида и другой стоимости. И нам уже наплевать, какого вида и стоимости это "новое". Мы пытаемся заполнить эту пустоту чем-то своим. Главное не позволить кому-то запустить в нее лапы наивных предположений.

Моя совесть пока задум4иво мол4ит. Я не хо4у создавать "новое",- другого вида и стоимости. У меня было 4то ценить. Было кого любить. Было о 4ем думать. И было, к 4ему стремиться. А теперь мне предлагают создать новое. Нового вида. И стоимости. А не пойти ли вам пойти подальше с подобными предложениями? Лет так 4ерез -дцать я над этим подумаю.



"Ты не пишешь. Не звонишь. Может - помнишь? Я не знаю. Я не сплю - и ты не спишь. Ты уходишь - я мечтаю. Как нам было хорошо! Как же после стало плохо... Только хочется - еще, словно выдоха без вдоха, словно песни без конца, словно ночи без начала... Держишь руки у лица. Я кричал. И ты кричала. Я молчал. Потом опять - закрутилось, завертелось... Не желаю вспоминать эту мерзость, эту прелесть, эти долгие часы, эти крохотные годы. Переполнились весы. Начинается свобода.

Ты - одна. А, может - нет? Я не знаю. Я не слышу. Передам тебе привет из далекого Парижа. Пусть - другие города. Смена места обитанья. Изменяется среда, но останется страданье.

Я, конечно, виноват. И не сможешь ты поверить, что я изменил стократ то, что не поддастся мере. Как пластический хирург, сам себя перекроивший, издаю нелепый звук - только ты меня не слышишь...

Только ты меня - не ждешь. Только ты в меня - не веришь. Где здесь правда? Где здесь ложь? С чем сравнишь и чем измеришь? И скажи - в которой раз я тебе в любви признался?

Жду лишь фразы. Прям сейчас.

"я хочу, чтоб ты остался"." (c.)