У меня в шкафу лежат и пылятся полдюжины бумажных свидетельств моей жизни. Полдюжины очевидцев взлетов и падений, слез отчаяния и слез радости. Полдюжины хранителей тайн, которые не знает даже подушка. Полдюжины бумажных дневников. Я люблю рыться в них, открывать наугад, перечитывать, перелистывать, сгорать со стыда или ностальгировать. Свидетели времени. Вот это что! На каждой странице сплошные переживания, отчаяние, надежды, разочарования, радость. И каждый из этих тетрадок-блокнотов-дневников посвящен вполне конкретному персонажу. Конкретной любови, большой или маленькой, микроскопической любови и вовсе даже и ненависти. Глаза выцепляют фразу из чернильно-синего мессива букв и вот уже четко вижу картину, которую время так услужливо стерло из памяти. Не навсегда, благодаря им- этим запискам. Документальные свидетельства с фотографиями. И как много черного негатива в них- жаловаться я предпочитаю бумаге, а не людям. Ведь именно бумага, как известно, стерпит все.